"Sonhei que John Wayne mexia maravilhosamente
"a bacia no Pólo Norte".
Que o movimento se faça,
pois o descanso corrompeu-nos!
Quero ainda empreender uma manifestação,
correndo o risco de me dispersar
e perder
na massa bruta!
Olhai!
Além,
entre Marte e Vénus,
permanecem ainda devolutos
alguns miriâmetros do meu domínio.
Quero criar ali um mundo novo
que sairá do Nada
e ao Nada regressará, um dia.
As criaturas que nele viverem,
julgar-se-ão deuses como nós...
e dar-nos-á prazer
observar os seus combates e vaidades.
O mundo da loucura
seja o seu nome!
Que tem a dizer sobre isso o meu irmão Lúcifer
que partilha comigo...
esses domínios ao sul da Via Láctea?
Senhor, irmão,
o teu desígnio malévolo implica sofrimentos e desgraças.
Abomino a tua ideia!
E vós, Anjos, que dizeis do meu propósito?
Que a vontade do Senhor seja feita!
Assim seja!
Ai de quem esclarecer os loucos da sua origem e missão!
Ai de quem chamar mal ao bem e bem ao mal!
Ai de quem fizer luz das trevas e trevas da luz!
Ai de quem tornar doce o amargo e amargo o doce!
Intimo-te a comparecer no tribunal do Eterno.
Cá fico à espera!
Estas regiões são visitadas pelo Eterno de dez em dez miríades de anos.
Estás convencido que o vais encontrar amiúde?
Irei dizer a verdade aos homens para aniquilar os teus projectos.
Maldito sejas, Lúcifer.
E que o teu assento seja abaixo do mundo das loucuras,
para veres os tormentos deles, e que os homens te chamem Maligno!
Vencerás porque és forte como o Mal!
Para os homens serás Deus, tu, o caluniador, Satanás!
Abaixo o revoltado!
Em frente,
Miguel, Rafael, Gabriel, Uriel!
Vergastai, Samael, Azarel, Meazael!
Soprai, Oriães, Paimão, Egino, Amémão!
- Nunca tinha reparado naquela árvore. - Aquela árvore foi-nos proibida.
- Quem proibiu? - Deus!
Qual Deus? Deuses há muitos!
Quem fala?
Eu, Lúcifer, o Portador da Luz
que deseja a vossa felicidade e sofre com os vossos sofrimentos.
Olhai a nova estrela da manhã que anuncia o regresso do sol!
É o meu astro, com um espelho sobrejacente
que reflecte a luz da verdade.
Na plenitude dos tempos, os seus raios,
guiarão os pastores de um certo deserto até à manjedoura,
onde nascerá o meu filho, o redentor do mundo.
Quanto a essa árvore se lhe comerdes o fruto,
ficareis conscientes do bem e do mal.
Sabereis então que a vida é um mal, que não sois deuses,
que o Maligno vos cegou
e que a vossa existência só serve para fazer rir os deuses.
Comei e tereis o dom da libertação das dores,
a alegria da morte!
Quero saber e ser libertada!
Come também, Adão!
Ai de nós! A nossa alegria findou.
O que aconteceu?
Lúcifer revelou os vossos actos aos habitantes da terra.
Sabem tudo e são felizes.
Felizes!
Ai deles!
Além do mais deu-lhes o dom da liberdade.
Assim, podem regressar ao Nada.
Morrer! Pois bem!
Que se propaguem antes de morrerem.
Que o amor se faça!
Desde que o amor chegou ao mundo o meu poder acabou.
Libertado por Caim, Abel procriou com a irmã.
Quero libertá-los a todos!
Águas, mares, fontes, rios...
vós que sabeis apagar a chama da vida,
subi! Exterminai!
Ai de nós! A nossa alegria findou.
O que aconteceu?
Lúcifer soprou sobre as águas; estão a subir e libertam os mortais.
Bem sei!
Mas acabo de salvar dois dos menos esclarecidos
que nunca saberão a palavra do enigma.
O barco deles poisou no Monte Ararat
e ofereceram holocaustos.
Entretanto, Lúcifer deu-lhes uma planta chamada vinha
cujo sumo gera a estupidez.
Uma gota de vinho e hão-de ver o que é.
Insensatos!
Não sabem que dotei essa planta
de estranhas virtudes:
a loucura, o sono
e o esquecimento.
Graças a ela, nunca hão-de saber o que viram os seus olhos.
Ai de nós! Que andam além a fazer os néscios habitantes da terra?
Constroem uma torre e querem tomar o céu de assalto.
Lúcifer ensinou-os a fazer perguntas.
Seja!
Hei-de refrear-lhes as línguas,
de molde a que as suas perguntas permaneçam estéreis
e mudo
o meu irmão Lúcifer!
Ai de nós!
Lúcifer enviou aos homens o seu filho único
para lhes ensinar a verdade.
O que é que ele diz?
Nascido de uma virgem, esse filho diz ter vindo para libertar os homens
e, através da sua própria morte, pretende abolir o pavor da morte.
E que dizem os homens?
Uns dizem que o Filho é Deus, outros que é o diabo.
E o que entendem eles por diabo?
Lúcifer!
Arrependo-me
de ter criado o homem na terra.
Tornou-se
mais forte do que eu
e já não sei
dirigir essa multidão de loucos e estúpidos.
Amaimão,
Egino, Paimão, Oriães,
Iivrai-me deste fardo.
Precipitai o globo ao sabor dos abismos!
Que a maldição caia sobre a cabeça dos rebeldes!
E pespeguem na fronte do planeta maldito o patíbulo,
sinal de crime, castigo
e sofrimentos.
Senhor!
A vossa cruel vontade e a palavra proferida produziram efeito!
A Terra desmorona-se na sua órbita;
as montanhas desabam, as águas inundam a terra;
o eixo do mundo aponta para o norte, o frio, as trevas;
a peste e a fome devastam as nações;
o amor transformou-se em ódios mortais,
a piedade filial em parricídio. Os homens julgam-se no inferno
e vós, Senhor, estais destronado!
Muito bem!
Socorro!
Arrependo-me de estar arrependido!
Demasiado tarde!
Tudo segue o seu curso desde que desencadeastes as forças.
Estou arrependido!
Depositei as centelhas da minha alma
em seres impuros
cuja fornicação me avilta tanto como a esposa
que conspurca o esposo ao conspurcar o seu próprio corpo.
O velho delira!
A minha energia esgota-se quando eles se afastam de mim,
a sua iniquidade contamina-me
e sou atingido pela loucura da minha progenitura.
Que mal fiz eu, ó Eterno?
Tende piedade de mim!
Porque ele amou a maldição,
que a maldição caia sobre ele.
E porque não se deleitou com a bênção,
que a bênção se afaste dele.
Que loucura!
Senhor, Eterno,
entre os deuses não há um só deus que seja semelhante a ti
e as tuas obras são incomparáveis
porque tu és grande e operas coisas maravilhosas.
E só tu és Deus.
- Só tu! - Loucura!
Assim vai o mundo:
Quando os deuses se divertem, os mortais abusam!
Nietzsche morreu. Deus.
Deve deduzir-se que Strindberg não era um homem realmente cultivado
e, conseguintemente,
mesmo que tivesse conhecido o seu quase contemporâneo Freud
teria provavelmente reservado à psicanálise
o mesmo tratamento que à religião.
Há em Strindberg um fundo de má cultura, embaraçosa e repugnante
que há em certos autodidactas.
De resto, lendo " lnferno",
tem-se a impressão de estar perante a escrita de um homem genial
mas não de um grande escritor.
A sua habilidade extraordinária tem algo de demasiado fluido e impetuoso
que é característico da tagarelice fascinante dos talentos
que são um pouco exteriores à cultura real e, logo, à realidade.
Ao mesmo tempo que a admiração pela "forma" extraordinária deste diário
e por estas páginas tão livres, tanto nas descrições
como nas súbitas e surpreendentes considerações morais,
só podemos sentir mais piedade que pena deste desgraçado
que passa pelos mais elementares e comuns sofrimentos
da loucura clínica. Insónias, sensações de sufoco,
impressões de descargas eléctricas no corpo,
obsessões de zumbidos na cabeça,
medo de ser perseguido e morto por forças ocultas
ou por desgraçadas pessoas reais,
penosamente rebaixadas ao papel de assassinos, etc.
A isso deve juntar-se a mania da alquimia,
a pesquisa medieval do fabrico do ouro em laboratório!
A preparação científica de Strindberg era notável.
As suas páginas sobre os insectos, as aves,
os minerais, as flores, são belíssimas.
Com certeza. É por causa deste dilacerante sentimento de mágoa
que não se pode ler esta obra como uma obra literária,
nem sequer como um documento.
A loucura de Strindberg está patente diante dos nossos olhos,
nua e horrível, na sua banalidade fatal
que faz de Strindberg um louco igual aos outros.
Não há nada de mais estereotipado que a loucura.
O livro consiste - como, imagino, a experiência que se tem,
vivendo quotidianamente com um doente mental -
numa série de recuperações e recaídas.
Não há uma página lúcida, inteligente,
animada por um humor pós-romântico,
de cunho pessoal e delicadamente maníaco,
que não seja seguida por outra que nos deixa espantados
e onde a loucura, que parecia sumida como um pesadelo,
não ressurja terrivelmente igual a si própria.
Irremediável.
Então, conseguiram chegar a acordo sobre esta introdução ao " lnferno"?
Qual inferno, meu querido?
O do céu, claro.
Queres vir até lá a casa?
Obrigado, mas ainda tenho que fazer.
Acha que o ser humano pode viver sem religião?
É fácil para a classe superior que tem meios de subsistência.
Para a classe inferior, que luta pela existência
numa angústia permanente, é mais difícil.
Quando Numa Pompilius viu que corria o risco de perder as suas concubinas
tornou-as sagradas e chamou-lhes vestais.
Quando Voltaire viu que os seus escritos não estavam em lugar seguro,
escondeu-os em casa de um paroquiano.
Dado que é preciso dar uma religião ao povo, demos-lhe o ateísmo.
Mas não é preferível dar à classe inferior
meios de subsistência em vez de uma religião?
Sim, é preferível.
Refastelada, a classe superior censura a classe inferior,
que morre de fome, por só pensar em comer.
E a classe inferior aceita a censura sem reagir.
E o que é a política?
A política é a arte de governar ou a arte pela qual
a classe superior mantém a classe inferior sob o seu jugo.
Por política entende-se também um comportamento pérfido.
E a política estrangeira?
É a cooperação entre as classes superiores das várias nações.
A classe superior teve a esperteza de guardar para si
as pastas dos Negócios Estrangeiros
e as negociações são mantidas secretas.
É por isso que o Parlamento devia precaver-se nessas nomeações
e decidir as relações com as potências estrangeiras.
Os embaixadores e cônsules são esbirros da classe superior.
No estrangeiro, quando nos relacionamos com as gentes do país,
informam-se da nossa identidade na embaixada ou no consulado.
A resposta determina o acolhimento que nos será reservado.
Quem é amigo da classe inferior é considerado um indivíduo suspeito.
E o senhor, é amigo de quem?
Então, Max, ferramos o galho?
Quem é o senhor?
Sou Lúcifer, o portador de luz.
Já que assim é,
sou o Demónio, portador de colhões!
Encantado.
Vai um copo?
Acompanho-te, mas bem sabes que não posso beber, Max.
Max?
Há aí um mal-entendido.
Tive um cão que se chamava Max.
Eu chamo-me Henrique.
Pára com as tuas duplas identidades. Chamas-te Max Monteiro!
Se isso te diverte
não nos vamos zangar
por isso,
embora eu já seja velho de mais para um novo baptismo.
E tu, como te chamas?
Chamo-me Jean de Dieu.
Henrique, o Navegador?
Não tenho nada que ver com esse idiota místico dos oceanos.
Sou apenas um velho lobo-do-mar na reforma.
Se quiser pode ver os meus papéis. Estão em ordem.
Os chuis gostam de os examinar.
Se me diz que não é Max Monteiro...
Quem é esse tipo?
Uma sombra ligeira?
É o actor que representa o papel de Deus.
Aprendi que Deus não representa comédias.
Há quanto tempo representa comédias?
- É uma peça de teatro. - Não conheço.
Mas é incrível! Não acredito no que vêem os meus olhos!
Parecem-se como duas gotas de água!
Julgava que era um ser singular.
Sejamos razoáveis. Se você não é o Max, então quem é?
Já lhe disse.
Nesse caso, o que faz aqui?
Vagueava por aí, vi o bote e disse:
E como suportou o bombardeamento sobre a Terra?
Sem rancor, embora nunca tenha sido colaboracionista.
Adoro dormir.
Se quiser pode ficar, mas isto faz parte do cenário.
É tudo uma questão de cenário.
Mudar de cama, mudar de corpo...
Para quê?
Artistas! Sim senhor! Nunca pus os pés num teatro.
Prefiro o cinema, é mais popular.
O meu ídolo é John Wayne.
Já o era na minha meninice.
Cresci com ele. Passámos muitas coisas juntos.
Já não há actores daquela fibra.
Talvez tenha razão,
mas o que é que o fascina nele de modo tão veemente?
Não sei... Tudo.
Era o alvo preferencial de toda a gente.
Talvez dos Peles-Vermelhas, não digo que não,
mas não me parece que fosse esse o seu traço mais característico.
Acho que, fundamentalmente, é o guerreiro de todas as guerras,
o deus Marte do Olimpo cinematográfico.
Em minha opinião, era o alvo preferencial de toda a gente,
o bode expiatório que é preciso eliminar a todo o custo.
A guerra é uma consequência e uma provação
que lhe é permanentemente imposta.
E agora, se me permite,
devo partir. Vou fazer uma longa viagem.
E para onde vai?
Para o Norte, jovem,
sempre para o Norte.
Farejo por toda a parte.
Primeiro, um pequeno desvio.
Depois, ver-se-á.
Aconteça o que acontecer, nunca se sabe,
quero acabar no Pólo Norte.
No Pólo Norte?
Sonhei
que John Wayne
mexia maravilhosamente
a bacia no Pólo Norte.
O pélvis humano
foi-se alargando e arredondando com a evolução da espécie
porque era essa a configuração que melhor se adaptava
à marcha bípede
e à protecção dos órgãos internos regionais.
Na mulher, a abertura pélvica,
regra geral, é maior para facilitar a passagem dos nascituros.
Considerando a singularidade estrutural do pélvis humano
com o seu conjunto de seis ossos fundidos numa só massa
no esqueleto adulto,
não resta a menor dúvida
que a bacia do indivíduo John Wayne
possuía características particulares e determinantes
para o seu modo de caminhar,
de balançar o corpo, etc.
A partir daí é possível
enumerar um conjunto de atributos
que são apanágio da personagem:
gravidade, perseverança,
inflexibilidade, temperança,
serenidade, contenção, destreza.
Em suma, tudo o que o velho cinema americano, como nenhum outro,
exerceu através de uma longa disciplina física
e soube converter numa auréola mítica,
infelizmente desaparecida.
Eu acho que John Wayne se mexe de um modo maravilhosamente sensual
e impertinente.
Não percebo onde queres chegar.
É como se alguém
talhado para possuir a imutabilidade de um deus,
pelo simples facto de se mexer,
ao mínimo gesto,
reencontrasse os traços humanos que lhe foram negados.
É o combate de Prometeu e, nesse sentido,
concordo com o marinheiro português.
Wayne é o homem a abater.
A sua bacia é demasiado insolente.
O seu ritmo desperta ritmos
demasiado sagrados para o concerto do mundo.
O que eu sei é que, de repente, quase sem querer,
dei comigo a estudar os ossos da bacia.
Era uma época insensata. Tinham posto os mortos à mesa.
Era melhor teres comprado um lindo par de cuecas
e oferecê-las à primeira desconhecida que despertasse em ti
um desejo irreprimível.
Minha boa menina, quero embelezar a sua bacia
com o utensílio mais belo e confortável de França.
Pobre rapariga.
No fundo, o Paul é um velho sentimental
que atravessa neste momento aquele mau período
que ataca a maioria dos velhos sentimentais:
não saber onde colocar os seus sentimentos,
o que explica alguns investimentos ruinosos no ramo da roupa interior.
Tens a certeza que não foi mais uma judiaria do Max?
Absoluta. Falei esta manhã com a mulher. Foram para casa
e, segundo me contou, ainda está a cozer a bebedeira.
Nesse caso, podias contratar o marinheiro
e pô-los a representar juntos uma comédia de Plauto.
Não seria mau... Max e o seu duplo.
Aposto que já levantou a âncora.
Levantou a âncora e não tem nenhum velame.
De qualquer modo, não há-de ser difícil encontrá-lo no Pólo Norte!
Sais, metes pela primeira rua à direita,
pela seguinte à esquerda
e é sempre a direito. Não há que enganar!
Ele falou-me noutro percurso.
Eu inclino-me mais para o hospício.
No Pólo Norte faz um frio de rachar.
Mesmo que seja doido varrido, o nosso homem sabe, apesar de tudo,
que no Pólo Norte não há John Wayne que lhe valha,
que só as focas mexem maravilhosamente a bacia
e, tomado de súbito bom senso, decidiu anular o seu sonho
e regressar a penates. - Então não se fala mais nisso.
Morro de impaciência. Enquanto fico à espera do fim da história,
vou assar uma raia no forno.
Era uma época insensata Tinham posto os mortos à mesa
Os lobos julgavam que eram cães.
Jean.
Tudo o que ouviste ao nível da escrita,
" lnferno"...
...achas que a coisa vai resultar? - Absolutamente.
Perfeito.
E encontraste a Ariane?
É difícil.
Bastante.
Quero dizer...
Enfim, vamos continuar. Acho que tenho ideias muito boas.
Conto contigo para me encontrares uma.
Quero alguém que não seja actriz. Alguém que tu reveles.
Uma portadora de luz.
Que não seja luciferina, nem angélica,
nem arcangélica. Uma mulher. Ariane.
A que se deixa na orla, no porto,
num rochedo, porque sabemos onde está.
Podemos sempre reencontrá-la.
É isso o fio da vida. É a mulher.
É o amor. É também o whiskey.
Não. Falemos a sério.
Porque deixaste de beber, Jean? Vejo-te sempre triste
quando não bebes.
Tens razão... O corpo zanga-se...
Sr. Jean de Dieu!
Não posso crer! Quando se fala no lobo vê-se-lhe logo a cauda!
É o mundo que é pequeno, Sr. Jean.
Quando temos de nos encontrar, encontramo-nos sempre,
mesmo quando a operação de câmbio não é muito favorável.
É verdade, mas tem graça. Julgávamos que já ia a caminho.
Instalei-me numa pensão perto daqui,
bastante limpa, aliás. Sem parasitas.
Mas vejo que não perdeu o seu tempo. Está em vias de aparelhar o navio?
Isto?
Bagatelas.
Que canção é essa?
É o fado do português enganado.
Isso não explica o seu apetite migratório pelo Pólo Norte.
O Pólo Norte?
Até no Pólo Norte precisamos de frigorífico.
Claro.
Para congelar o peixe ainda é o melhor que há.
" Rio Bravo".
"The Searchers".
Persegue-me por toda a parte.
Sou português, vai devagarinho.
Doem-me os pés, vens de carrinho!
Um cantinho de guarda-chuva...
Contra um cantinho de paraíso
Ela tinha qualquer coisa de anjo.
Acorda sempre assim tão inspirado?
Chamas a isto inspiração?
Eu chamar-lhe-ia antes evacuação!
Queres partir para morrer?
É mau falar de mais.
Acho que estou a meter o nariz onde não sou chamado.
Sou bastante velho para só criar raízes onde assento o cu.
Se me puser na alheta é para guardar intacta
a esperança de acabar a vida sem que ninguém me chague a pavana.
Achas-me com cara de quem vai saltar da Torre Eiffel?
Mas sofres de alguma doença grave?
Que eu saiba não.
Então são os tormentos da alma,
a cabeça a zumbir e que já não suportas,
ao ponto do seu peso se tornar atroz?
Estás a falar de quê, de quem?
Como adivinhaste?
Não adivinhei nada.
Deixo-me guiar pelas estrelas.
- Que também eu queria... - É verdade?
Não suspeitei de nada.
Tem graça. Estava a pensar num velho filme.
No Pólo Norte, um terrível gigante devora os exploradores.
Aqui, infelizmente, não somos comestíveis. Somos condenados.
Não penses no Pólo Norte.
Se pensas no Pólo Norte, não vais a lado nenhum.
Nem sequer ao Pólo Norte.
Vai direito ao assunto. Pensa nas águas do rio.
São a única cinematografia ao teu alcance.
Boa viagem!
Deixa-me acabar esta beata que já vou ter contigo.
Está gelada.
Morrer, sim, mas não de frio.
Morrer, sim, mas devagar.
Isto aquece-te por dentro.
Não posso beber.
O quê? Vais ficar com a pança cheia de água merdosa
e recusas-te a beber um gole de whiskey?
O que custa é o primeiro passo.
Depois irás em beleza.
Não te acagaces.
Quando formos, impassíveis como reis, à tona de água
dir-te-ei tudo sobre a bacia de John Wayne.
Começo a contagem decrescente.
O conta-gotas não é o meu género.
O ar do rio abriu-me o apetite.
Estou esganado com fome.
Caga nisso.
Caga nisso, porra! Não estamos aqui para sofrer.
Percebi logo que o teu estado de espírito não era o mais propício.
Vamos dar uma passeata e depois logo se vê.
Eu também tenho a barriga a dar horas.
Que estás a fazer? Estás doido?
Vamos embora, Jean... Fim da Pátria... Fim da Pátria.
Não passa de uma velha mascarada.
Os instigadores passaram a ser democratas.
ó, homem!
Eu dormi
O mundo é profundo
E mais profundo Que o dia o imagina.